В неизбывной, бесконечной,
придорожной грусть тоске
В неизбывной, бесконечной, придорожной грусть тоске
Еду полем по распутью. Бьётся жилка на виске,
Бьётся борзый конь в постромках, колокольцы бьются в хрип.
То ли я в живых остался, то ли попусту погиб.

То ли ветер лижет раны, то ли соль их всё язвит.
То ли еду полем бранным, то ли мой хранитель спит
На неубранных постелях в полустанке, в кабаке
В неизбывной, бесконечной придорожной грусть тоске.